Solitarios...

- No te entiendo, tío. No sé a que cojones viene todo esto.
- No viene a nada. No te pongas pesado, ya me conoces lo suficiente para saber que esto es lo que hay.
- No, no es lo que hay. Es lo que tú quieres que haya.
- Vale, lo que tú digas, no quiero discutir.
- Pues no discutamos. Pero dime ¿Por qué tú? ¿Tú que parece tan seguro, tan autónomo, tan…? ¿Cómo coño era esa palabra que te gusta tanto?
- ¿Anormal?
- No seas gilipollas, la palabra esa de los locos esos…
- Ataráxico… ya lo sabes.
- Eso, ataráxico. ¿Por qué tú que eres tan ataráxico?
- Simplemente porque no lo soy. No soy tan seguro ni tan autónomo, ni mucho menos… Bueno es igual, no lo entenderías.
- ¿Por qué no voy a entenderlo?
- Simplemente porque es demasiado complicado.
- Si ya, es complicado y no lo comprendería. ¿No será que tú tampoco lo comprendes?
- Claro que no lo comprendo. No seas pesado. No lo entiendo y punto. Además eres tú el que siempre me esta repitiendo que debo apoyar a nosequien o hacer sentir bien a otro nosequien.
- Ya pero nunca te he dicho que te olvides de ti.
- No me he olvidado de mí. Me he olvidado de ti.
- ¿Qué dices?
- Pues eso, que me he olvidado de ti. ¿Para qué parecer un solitario pudiendo serlo?

Gracias y adiós

Ojalá hubiera conocido todas las razones,
todas las soluciones,
y el lugar donde encontrarnos.
Ojalá hubiera sabido las palabras que hiceran
de todo,
un mal sueño.
Ojalá hubiera tenido las decisiones correctas
en mis bolsillos,
donde tenerlas a mano.
Ojalá hubiera descubierto alguna vez,
solo una,
la verdad,
el final.

Y sin embargo ahora,
solo recuerdo tu voz,
y tus manos.
Ahora solo recuerdo las lecciones
para hacernos,
para hacerme,
eso que debiera,
ojalá,
ser.

Y sin embargo ahora solo recuerdo tu voz,
y tus manos.
Ahora solo recuerdo la luz y los pasos,
el camino que mostrabas,
y que algún día,
cuando sea aquel que tu querias,
seguiré.

Y sin embargo solo recuerdo tu voz,
y tus manos.
Ahora solo recuerdo las tardes a oscuras,
preguntándome por qué,
sin respuestas,
y ahora por fin las encontré.

Y sin embargo solo recuerdo tu voz
enseñando,
mostrando,
y tus manos,
creando,
acariciando...

Que suerte tenemos con el transporte público...

No puedo evitarlo al leer la noticia...

Esta mañana he estado hablando de este tema. No voy a decir nada que no haya dicho ya.

Billete anual para todo el transporte YA!!!

Estilita

Bueno ya se que llevo mucho tiempo sin utilizar esta pseudo-sección, pero quería presentarles a un amigo, el señor Simón. Os dejo más datos sobre el tipo en cuestión, el primer estilita...

Simón el estilita fue un santo que nació en Sisan, Cilicia, Siria a finales del siglo IV.

Es conocido como uno de los Padres del yermo. A los 15 años entró a un monasterio donde aprendió de memoria los 150 salmos de la Biblia, rezándolos cada semana, 21 cada día.

Se le considera el inventor del cilicio. Fue expulsado de un monasterio por su rigor absoluto, así que decidió ir al desierto para vivir en continua penitencia; allí, después de vivir en una cisterna seca y en una cueva, y a causa de la continua molestia que le suponían las muchas gentes que venían a visitarle, apartándole de la vida contemplativa y la oración y acercándole a la tentación, decidió que le construyeran una columna de 3 metros de altura, luego una de 7 y por último una de 17 metros para vivir subido en ella y alejarse del tráfago humano; sobre esta columna pasó sus últimos 37 años de vida, por lo que se ganó el sobrenombre de "el Estilita".

(Wiki dixit)


estilita.

(Del gr. στυλίτης).

1. adj. Dicho de un anacoreta: Que por mayor austeridad vivía sobre una columna. U. t. c. s.

La RAE siempre tan escueta y tan maja. Un saludo a la J (si, la se Jonki y la de ninJa)

Bajada de pantalones...

Bueno amigos y amigas, y gentuza en general, vengo a informarles básicamente de que soy un mierdas, y que como llevo unos meses de absurda abstinencia en lo que es el agujero de mi zurrón (vamos que no escribo ni ostias), he decidido hacer un fotolog, y así no tener que decir nada. Pues eso, solo informales del asunto en cuestión.

En realidad me autoengaño diciendo que lo mejor es diversificarse, y dedicar este lugar para los tartamudeos y cosas así y el fotolog en cuestión para el resto de mis deficiencias... vamos, que en realidad es que cada día soy más vago, más huraño y más absurdo... pero mucho más feliz que es lo importante, coño. Un beso y un abrazos juventud.

El último estilita

El último estilita

Recuerdo aún el día que pisé tierra por primera vez desde que inicié mi nueva vida. En este nuevo mundo a mí alrededor todo parecía sereno, contenido. Eso fue lo que me empujó a dar mi primer paso, a aprender de nuevo a caminar. Y sin embargo me equivocaba, apenas mis atrofiados pies rozaron el suelo, mis pulmones sintieron el golpe del aire impuro, e infectado de hambre, dolor y envidia. Cada mirada del mundo era angustiosa y llena de recelo. Los placeres que había ausentado de mi vida me continuaban siendo ajenos y cada verso hermoso con el que soñé se fugó mucho más alto, allá donde antes habitaba…

…Decidí finalmente dejar atrás a la mujer más bella, la mejor comida y el más intenso vino. De nada habían servido los placeres en mi nueva nueva vida. Mi columna se convirtió en mi más sensata sensación y sin embargo, al volver a aquel desierto que el mundo había creado para mí, me sorprendió la soledad, la sentencia final, la dolorosa y tormentosa visión. Mi desierto era carente y mi columna, la que había extraído cada instante de mi vida solo era un recuerdo.

Aprendiz de estilita

Apenas recuerdo el suelo,
apenas dejé de soñarte me sentí libre,
y me colgué un cielo de estrellas el cuello,
para no volver a echarte en falta.

Sólo recorrí el camino que me llevó a tu ausencia,
y allí conocí dolores y placeres antiguos,
y me volví a mirarte sin ser capaz de encontrarte
en mi desierto.

No pedí ser yo,
ni siquiera pedí tener mis manos y mis pies,
atados a mi pasado,
no fui yo quien escribió en la arena una despedida,
y sin embargo en mitad de un suspiro
encontré el lugar donde descansar.

No recuerdo donde estaban tus gemidos
mientras me deshacía,
y aquí,
hoy en mitad de mi capitel angustioso
y angosto,
me he disfrazado de nuevo de aprendiz de
anacoreta.

Mientras tú...

Cuando la espera agoniza
mientras el tiempo se esconde entre brazos extraños,
me despierto a las cuatro cuarenta
a echarte en falta,
a tocarte,
a que me trences placeres en el pecho,
a romper a golpes de sueños la pereza.

Cuando la sensación de soledad me muerde los talones,
mientras el color del cielo está teñido por pequeños cristales,
te bebo en vasos pequeños
y te amurallo el alma para que no te duela,
te llevo donde no suene otro olor que el de tu piel
en mi piel.

Se acabó...

Pues si, se acabó. Se acabó el gran viaje. Volví a la rutina, al trabajo, a su ausencia (si, me estoy ablandando y soy una nena...). El caso es que digamos que aún estoy de resaca de todos estos días, así que les hago un resumen rápido. Básicamente, me he dedicado a

comer



beber



y ver catedrales



y todo esto en buena compañía...



En realidad el viaje ha sido grande por muchos motivos, pero como ya ni siquiera escribo y tengo esto abandonado (cada día parece más un fotolog)...

ya les contaré, que aún no he asimilado todo lo que he aprendido.

Por cierto, da gusto pasear y ver estas pintadas en la calle, no como aquí...

Carta junto a tu ventana...

Te he escrito cartas, para no olvidarme de tu nombre y te he pintado con mi torpeza para no olvidar el color de tu pelo rizado. Me despierto entre soledades perpetuas prestadas que se me antojan, apenas lo común o lo banal. Y así, al despertar ansío. Ansío aquello que no puedo tener, aquello que ni siquiera debo tener. He recogido en una lista todo aquello que deseo de tu cuerpo y nada es tan importante. Nada sienta precedente en mi vida. No eres tan bella, ni siquiera me hacen temblar ya tus besos. Ya no se me duermen las manos mientras juegas con mi pelo. Ya ni siquiera cierro los ojos y deseo que sigas besando mi cuerpo. Ya no eres lo que necesito.

Sé que es muy triste, porque he barrido todos los recuerdos de tu pecho. Todos los mensajes que dejaste en mi memoria se han quedado a oscuras en una caja de zapatos. Te he dejado en tu puerta todos los regalos que me hiciste. La mirada repleta de recuerdos, el zurrón roto de las palabras, el ansía al despedirnos, el temblor de manos, los tartamudeos y los besos. Están todos frente a tu puerta. Lo siento, pero hoy, ya no necesito verte, fue un placer tenerte y que me tuvieras. Fue hermoso mientras fuiste hermosa y me hiciste sentir a tu lado. Hoy, que me has abandonado y yo te he abandonado, ya no tiene sentido. Adiós, tristeza. Se feliz.

Para toda la vida...

Interesante viñeta...



¿Cuándo denunciar? ¿Cuándo hay malos tratos? ¿Nos estamos todos volviendo locos? Yo ya no sé ni que pensar... Noticia

Como cuando me miras

De camino al tiempo he llenado mi mochila
de caballeros con lanzas,
de flores de colores extraños,
de sentimientos sin dolor.

De camino al tiempo me he vendado
las manos,
para que no me duela llevarte,
lejos del miedo
y del silencio.

De camino al tiempo he tomado
mi cámara de fotos,
para dejarte instantes bajo la almohada,
y soñarte sincera y oculta,
sin saber si te tengo.

De camino al tiempo he negociado
sinceridad,
angustias de calma y placeres,
miradas pensadas para no ser vistas,
y las piedras de la senda.

De camino al tiempo he soñado
acompañante,
para compartir el peso,
las sonrisas y el capricho en el alma,
el final y el principio de la cada segundo.

De camino al tiempo me he sentado
a fumar cada cigarro que no fumé,
y a pensar que vendrán instantes,
y se irán sonado las campanas
de la guerra.

De camino al tiempo he pintado
de gris el suelo y cielo,
de negro el mar,
y te he dejado junto a tu cama,
los colores.

De camino al tiempo he creído verte,
sonriendo,
atenta a nada
y con el pelo recogido.

De camino al tiempo he dejado
que todo ocurra,
que todo sea,
simplemente
como cuando me miras.

Duendecillo

Una historieta sobre duendes que dicen que existen. También lo dicen de las hadas y es que al parecer, Peter Pan vuelve a tratarme bien... En fin, que me estoy ablandando. Si es que desde que no follo con la gris tristeza no me sale nada. Pero yo, estoy encantado.

Duendecillo

Conocí el duende rojo de tus labios,
se sentó juguetón junto a mi boca,
me entregó millones de besos
de receta mágica,
de sabor hermoso.

Conocí el duende fuerte de tus manos,
se acomodó a mi lado,
junto a mis manos y me acompaño,
apretando fuerte en cada paso,
de cada camino.

Conocí al duende astuto de tu pelo,
se enredó alegre entre mis dedos,
y negro, como el infinito,
me arrastró a un lugar maravilloso.

Y ahora que viajo junto al duende a rayas de tu ausencia,
solo espero,
que me guíe triunfante hasta ti,
duendecillo.

Espero...

... que Jesús Neira se recupere.

Solo eso. Me he topado con esa noticia recién llegado a casa. Me da vergüenza este mundo.

De camino...

Acabo de llegar, ya lo he dicho, pero en breve me vuelvo a ir. Y es que ultimamente no paro ni un instante. Ultimamente se refiere más o menos a los últimos 5 meses. Esos meses que me han revolucionado en gran medida. Así que vuelvo a desaparecer por un tiempo más o menos prolongado, no sin antes dejar una cancioncilla que desde hace un tiempo me ronda por la cabeza. Me ronda porque es un gran poema hecho canción. Habla de un caminante (que al parecer es algo así como lo que soy) y de su camino. Además, me he sentado un instante frente al televisor y ha aparecido la versión de Miguel Ríos. Ahí les dejo...

Cantares

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca persequí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

De regreso...

Acabo de volver del primero de mis viajes de agosto. Acabo de llegar a casa hace unas horas y es momento de hacer balance. Por supuesto el balance es positivo. He visitado grandes lugares, y he disfrutado de grata compañía. Así que por todo ello, mis vacaciones han comenzado bien. Gracias compañera de viaje por los grandes momentos. Siempre fue un placer.